Ils ont longtemps marché

Ils viennent de ces chemins

Où les hommes et les femmes

N'ont jamais eu qu'un coin du feu

Pour y chanter la peine l'amour et le travail

Ils sont des gens du bord de l'eau et de la terre

Là-bas

Chez eux où la parole commence par le chant

Là-bas où le vent de l'histoire des autres

A souvent déchiré la paix sur leurs rivages

Leur laissant au cœur de vieux chagrins

Ne fermez pas la porte

Ils viennent d'une mémoire

Qui n'est pas racontée sur les bancs des écoles

De ces mémoires

Que seules les pierres racontent encore

Ce qu'ils ont au cœur est sur leur visage

Les mots qu'ils disent sont des mots simples

Qui parlent de vie de dignité

Quand d'autres pourraient croire

Que chez eux tout est perdu

Quand d'autres pourraient croire

Que tout s'est arrêté dans les veines de leur avenir

Un jour

On leur a dit que leur langue n'en était pas une

Que leur terre était pauvre

Ils y ont consenti

Ils n'y ont jamais cru

Ne fermez pas la porte

Dans les mains

Comme un geste d'amour du côté humble de la vie

Ils portent un bouquet de leur terre

Pour dire tous les arbres 

Toutes les forêts

Tous les amours de chez eux

Dans les mains ils ont aussi une lumière

Comme celle qui brille dans leur maison

Là où ils vivent

Au pied d'une montagne fleurie

Ornée de couronnes de pierres

Petites murailles empreintes des pas

De leurs premiers jardiniers

Là où ils vivent

Au cœur de ces petits villages de pierre grise

Leurs châteaux

Qui portent des noms comme des poèmes

È quandu u primu ragiu si pesa nantu à u Monte Cintu

L'Alcudina o U San Petrone

Quand le jour se lève à Calasima

Leurs rêves à eux parlent de reconnaissance

De fraternité

D'humanité

Quand ils quittent ces châteaux-là

Plus ils s'en éloignent

Plus leurs cœurs y font retour

Mais ce qui les lie à leur terre

Ne les oppose pas à tout ce qui les lie aux hommes

À tous les hommes

À tous les peuples

Ils ne sont pas que différents

Mais tellement semblables

Humains

Faibles et forts à la fois

Ne fermez pas la porte

Parfois il fait nuit sur leur chemin

Leur veilleuse tremble

Il leur arrive de tomber

Et quand chez eux un homme tombe

Quand une âme se perd

Quand un cœur s'égare

D'autres lui donnent la main

Le ciel reste muet

On dit que les portes se ferment

Chez eux

Quand les hommes se taisent

C'est qu'ils n'ont pas de mots pour le dire

C'est qu'ils ont beaucoup à dire

Une blessure

Une envie de guérir

Les mots qui ne leur viennent pas danser sur les lèvres

S'en vont hurler au fond de l'âme

Chez eux

Quand les hommes se taisent

Ce n'est pas pour piétiner la justice

C'est pour lui laisser sa place

Le silence c'est leur révolte

Le silence

C'est leur non violence à eux

Leur cri

Leur frontière

Leur retrait avec l'injustice

Le mot amour

Ils ne le disent qu'avec précaution

Mais il est partout dans l'air

Il est des mots dont ils pensent

Que moins on les prononce

Plus ils se font entendre

Ce soir

Autour du chant qui réchauffe la rencontre de soi

La rencontre de l'autre

Ils cherchent un feu de joie

La fin d'une peine

Ils cherchent ensemble

Le mot

Le regard

Le geste

Qui pourrait faire frémir la montagne

Comme une réponse à tout ce qui trahit

Comme une réponse à tout ce qui oublie .....

GF Bernardini

Hymne des Roms  

Đelem, Đelem

Čerga mala luta preko sveta

Kao pčela od cveta do cveta

Topot konja daleko se čuje

Al´ još dalje pesma odjekuje

Haj cigani

S pesmom rođeni

S pesmom živeli

S pesmom umirali

Čerga mala luta preko sveta

Kao pčela od cveta do cveta

Đelem đelem rum me romenca

Mala dile suakare sukamenca

Haj romale

Haj čavale

Haj romale

Haj čavale

U grudima svakog ciganina

Sve dok živi vatre uvek ima

Ne može ništa da je zgasi

Čak ni suza koja obraz kvasi

Haj cigani

S pesmom rođeni

S pesmom živeli

S pesmom umirali

Gelem gelem

Gelem, gelem lungone dromençar

Maladilem baxtale Rromençar

A Rromalen kotar tumen aven

E chaxrençar bokhale čhavençar

A Rromalen, A čhavalen

Sàsa vi man bari familija

Mudardás la i Kali Lègia

Saren čhindás vi Rromen vi Rromnjan

Maškar lende vi tikne čhavorren

A Rromalen, A čhavalen

Putar Devla te kale udara

Te šaj dikhav kaj si me manuša

Palem ka gav lungone dromençar

Ta ka phirav baxtale Rromençar

A Rromalen, A čhavalen

Opre Rroma isi vaxt akana

Ajde mançar sa lumáqe Rroma

O kalo muj ta e kale jakha

Kamàva len sar e kale drakha

A Rromalen, A čhavalen

http://www.tousauxbalkans.net/Gelem,_Gelem

Lam (Fa) Mi7 Rém

Interprété par Gheorghe Sarău (http://www.old.edu.ro/download/Gelem_gelem.mp3)

Traduction française prise là

J'ai marché, marché sur les longues routes,

J'ai rencontré des tziganes heureux.

J'ai marché, marché au bout du monde,

Et la chance était avec eux.

Ô Rom, toi l'homme, toi l'enfant,

Ô Rom, d'où êtes-vous venus

Dans vos tentes, sur les chemins de fortune.

Où êtes-vous, maintenant ?

Où sont les hommes ? Où, les enfants ?

Comme vous, j'avais une grande famille

Comme vous, les hommes en noirs l'ont massacrée.

Venez avec moi, tous les Roms de la terre

Car les routes tsiganes nous sont ouvertes.

Voici l'heure. Debout, Roms !

Nous ferons ce que nous voudrons.

Ô Rom, toi l'homme, toi l'enfant,

 Van Gogh

RIMBAUD : Les corbeaux

SEIGNEUR, quand froide est la prairie,

Quand, dans les hameaux abattus,

Les longs angélus se sont tus ...

Sur la nature défleurie

Faites s'abattre des grands cieux

Les chers corbeaux délicieux. 

Armée étrange aux cris sévères,

Les vents froids attaquent vos nids !

Vous le long des fleuves jaunis,

Sur les routes aux vieux calvaires,

Sur les fossés et, sur les trous

Dispersez-vous, ralliez-vous !

Par milliers, sur les champs de France,

Où dorment des morts d'avant-hier,

Tournoyez, n'est-ce pas l'hiver,

Pour que chaque passant repense ! 

Sois donc le crieur du devoir,

Ô notre funèbre oiseau noir ! 

Mais, saints du ciel, en haut du chêne,.

Mât perdu dans le soir charmé,

Laissez les fauvettes de mai

Pour ceux qu'au fond du bois enchaîne,

Dans l'herbe d'où l'on ne peut fuir,

La défaite sans avenir.

Diffusez ses textes, signez la pétition 

Asli Erdoğan (Mehmet Kacmaz/nar photos/rea) (image prise sur le site du journal "Le Figaro")

Je réponds à l'appel suivant pour sauver Asli Erdoğan romancière, journaliste, militante des droits de l'homme:

« Je suis née à Istanbul en 1967. J'ai grandi à la campagne, dans un climat de tension et de violence. Le sentiment d'oppression est profondément enraciné en moi. L'un de mes souvenirs, c'est à quatre ans et demi, lorsqu'est venu chez nous un camion rempli de soldats en armes. Ma mère pleure. Les soldats emmènent mon père. Ils le relâchent, plusieurs heures après, parce qu'ils recherchaient quelqu'un d'autre. Mon père avait été un dirigeant important du principal syndicat étudiant de gauche. Mes parents ont planté en moi leurs idéaux de gauche, mais ils les ont ensuite abandonnés. Mon père est devenu un homme violent. Aujourd'hui il est nationaliste. J'étais une enfant très solitaire qui n'allait pas facilement vers les autres. Très jeune j'ai commencé à lire, sans avoir l'intention d'en faire mon métier. Je passais des journées entières dans les livres. La littérature a été mon premier asile. J'ai écrit un poème, et une petite histoire que ma grand-mère a envoyés à une revue d'Istanbul. Mes textes ont été publiés, mais ça ne m'a pas plus du tout : j'étais bien trop timide pour pouvoir me réjouir. Plusieurs années plus tard, à 22 ans, j'ai écrit ma première nouvelle, qui m'a valu un prix dans un journal. Je n'ai pas voulu que mon texte soit publié. J'étais alors étudiante en physique. Je suis partie faire des recherches sur les particules de haute énergie au Centre Européen de Recherche Nucléaire de Genève. Je préparais mon diplôme le jour et j'écrivais la nuit. Je buvais et je fumais du haschich pour trouver le sommeil. J'étais terriblement malheureuse. En arrivant à Genève, j'avais pensé naïvement que nous allions discuter d'Einstein, de Higgs et de la formation de l'univers. En fait je me suis retrouvée entourée de gens qui étaient uniquement préoccupés par leur carrière. Nous étions tous considérés comme de potentiels prix Nobel, sur lesquels l'industrie misait des millions de dollars. Nous n'étions pas là pour devenir amis. C'est là que j'ai écrit Le Mandarin miraculeux. Au départ j'ai écrit cette nouvelle pour moi seule, sans l'intention de la faire lire aux autres. Elle a finalement été publiée plusieurs années plus tard. Je suis retournée en Turquie, où j'ai rencontré Sokuna dans un bar reggae. Il faisait partie de la première vague d'immigrés africains en Turquie. Très rapidement je suis tombée amoureuse de lui. Ensemble, nous avons vécu tous les problèmes possibles et imaginables. Perquisitions de la police, racisme ordinaire : on se tenait la main dans la rue, les gens nous crachaient dessus, m'insultaient ou essayaient même de nous frapper. La situation des immigrés était alors terrible. La plupart étaient parqués dans un camp, à la frontière entre la Syrie et la Turquie. Plusieurs fois, j'ai essayé d'alerter le Haut Commissariat aux Réfugiés de l'ONU sur leur sort. Mais c'était peine perdue. Je ne faisais que nous mettre davantage en danger Sokuna et moi. Puis Sokuna a été impliqué dans une histoire de drogue et il nous a fallu partir. Des amis m'ont trouvé une place dans une équipe de scientifiques au Brésil, qui travaillaient sur ma spécialité. Je pouvais y terminer mon doctorat, mais Sokuna n'a pas pu me suivre. Il a disparu, un an après. Je suis restée seule avec mes remords. Rio n'est pas une ville facile à vivre pour les migrants. J'ai alors décidé de renoncer à la physique pour me consacrer à l'écriture. Mais ce n'est qu'à mon retour en Turquie que j'ai écrit La Ville dont la cape est rouge, dont l'intrigue se passe à Rio. L'héroïne est une étudiante turque, qui se perd dans l'enfer de la ville brésilienne. J'étais étrangère au Brésil, mais aussi étrangère en Turquie. Je ne me sens chez moi que lorsque j'écris. Vingt ans plus tard, aujourd'hui, je me sens toujours comme une sans-abri. J'aime bien Cracovie, je pourrais y rester encore longtemps, mais je sais bien qu'il faut laisser la place à ceux qui attendent un asile. Il faudra bien que je retourne en Turquie. En attendant, chaque jour, je me dis que dans mon pays tout le monde sait bien que je suis devenue l'écrivaine turque la plus populaire. Tout le monde le sait, mais pourtant tout le monde se tait. C'est sans doute cela, aujourd'hui, l'exil le plus terrible ».

Aslı Erdoğan (Pascal Hée)

Lettre de prison

Chères amies, collègues, journalistes, et membres de la presse, Je vous écris cette lettre depuis la prison de Bakırköy, au lendemain de l’opération policière à l’encontre du journal Cumhuriyet, un des journaux les plus anciens et voix des sociaux démocrates. Actuellement plus de 10 auteurs de ce journal sont en garde-à-vue. Quatre personnes dont Can Dündar, (ex) rédacteur en chef, sont recherchées par la police. Même moi, je suis sous le choc. Ceci démontre clairement que la Turquie a décidé de ne respecter aucune de ses lois, ni le droit.